Glass. Danger sign. Soap.

Glass nails. Shiny, breakable.
Overfilled garbage bin, attainable                                                                                  
Dizziness of mind.                                                                                                              
Knead the dough, sculpt the effigies.                                                                                      
Bake in internalized warmth                                                                                                  
The blind                                                                                                                      
Epiphanies.

Danger sign. A zigzag, a line.                                                                                                  
Metal doors,                                                                                                                          
Walls painted with windows.                                                                                                
No supporting rungs underneath your                                                                                    
Past memories.                                                                                                                  
Engage your glands, anticipate the blows                                                                            
Of tangled obscurities                                                                                                        
That scratch                                                                                                                            
Your minutes, your eyes, your last                                                                                  
Grasp of steady flame, before it is turned                                                                            
To ash. 

Cleaning soap. Fresh lime flavor.                                                                                            
Rub subversive delicacy in your pores.                                                                            
Jammed greasy handle, a cry’s odor.                                                                                      
All you need, a tug.                                                                                                                
To creep the stampede, the flaws.                                                                                      
Pulverize the slug                                                                                                              
Beneath brutal boots                                                                                                              
As to deny the leakage                                                                                                            
Of pallid, spiteful moods.

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s